L’auteur frivole
L’auteur frivole
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses séculaires manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des intrigues oubliées, marquées d’une tracasserie profonde qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'emportement les consumer jusqu’à ne immortaliser que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première photo. Tandis que la extrême page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme par exemple tracée par une doigt invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait un récit de route, un imprévu, une lumière. Le lendemain, il vit ce acte divers exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait se rapetisser autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition équivalent fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour derrière aube, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange traite. À chaque incinération d’un concède ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles légendes et se mit à bien montrer ces voyances déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité suivante. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla remplir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine funeste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son pseudonyme de devoir, fut retrouvé sans espérance de vie exactement à cet côté. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un gerbe, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout voyance olivier nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à numéroter une progression dans l'apparence même des messages. Là où les premières citations décrivaient des des festivités tangibles, les toutes jeunes guidances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées après. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, une forme représentative décrit de manière mesure mais incontestable. Et vivement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme par exemple une transcription d’avenir, devenait incessamment un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses lectures d'avant. Il découvrit que certaines répliques jaillissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus simplement du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des augures de ses messages intérieurs comme par exemple des éclats de liégeois réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, subtilement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à un conte familial : une consultation dans un ateliers délaissé où il avait trouvé une révolue appareil à imprimer rouillée. Il y avait marqué ce mot par sport, sans nous guider explication. Le lendemain, la façade de cet atelier s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier mondial. Le gerbe était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son corps comme par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore de manière constructive.